坐在老位子上，聽別的花旦唱《牡丹亭》。那個花旦唱得也很好，但唱到“原來姹紫嫣紅開遍”的時候，他沒有聽到那聲熟悉的哽咽。散場后他繞到**，看見晚霞的戲服掛在衣架上，落了一層薄薄的灰。他在那件戲服前站了很久，最后伸手把灰拂去了，一下，又一下，像在**一個人。

**次在同治年間。第五次在**初年。第六次在抗戰(zhàn)勝利之后。第七次——他后來不想提了。

每一次戀愛都像是一場戲，劇本差不多，演員不一樣，結局是一樣的：對方老了，他沒有；對方走了，他留下。到后來他學會了一件事情：不要在同一個地方待太久，不要和同一個人走得太近，不要把自己的真實年齡告訴任何人——不，這個不用學，他早就知道不能說了。他學會的是另一種東西：如何在保持距離的同時不顯得冷漠。這是一門手藝，和修復古籍一樣，需要耐心和精準，差一點都不行。

三

他修了三百年的古籍。這門手藝是他在大約第一百五十歲的時候學會的，當時他在一家藏書樓里做雜役，整天搬書、曬書、補書。藏書樓的主人是個七十多歲的老先生，有一雙極其穩(wěn)定的手，能把碎成渣的紙頁一片一片拼回去，像拼一幅拼圖。沈不為在旁邊看了三年，偷師學藝，后來老先生死了，他就接手了這份活計。他發(fā)現(xiàn)修復古籍和活著是一回事：紙會脆化、會蟲蛀、會受潮、會發(fā)霉，你不能阻止它變壞，但你可以讓它變壞得慢一點。而且，最重要的是，不能讓任何人看出來你修過。真正的修復不是改變，是掩蓋改變。讓一本碎成渣的書看起來完好如初，這是一種**，但沒人管這叫**，他們管這叫“保護”。

沈不為覺得自己的整個生命就是一本被反復修復的古籍。碎過太多次了，補過太多次了，原本的樣子已經看不出來了，但你翻開來，每一頁上的字都還在，只是順序亂了，你得自己拼。

四

沈不為現(xiàn)在住在**。不是**城里，是**城外一座小鎮(zhèn)上，房子是租的，一樓臨街做工作室，二樓住人。工作室的玻璃門上貼著一張紙，寫著“沈氏古籍修復”，旁邊還有一行小字：